Le ravin des coquelicots… poème de Maurice Rollinat

« Ils éclatent dans le blé, comme une armée de petits soldats ; mais d’un bien plus beau rouge, ils sont inoffensifs.

Leur épée, c’est un épi.

C’est le vent qui les fait courir, et chaque coquelicot s’attarde, quand il veut, au bord du sillon, avec le bleuet, sa payse. »                
   Jules Renard  ( 1864 – 1910 )

                                           À Jules Breton.

Dans un creux sauvage et muet

Qui n’est pas connu du bluet

Ni de la chèvre au pied fluet

        Ni de personne,

Loin des sentiers des bourriquots,

Loin des bruits réveilleurs d’échos,

Un fouillis de coquelicots

        Songe et frissonne.

Autour d’eux, d’horribles étangs

Ont des reflets inquiétants ;

À peine si, de temps en temps,

        Un lézard bouge

Entre les genêts pleins d’effrois

Et les vieux buis amers et froids

Qui fourmillent sur les parois

        Du ravin rouge.

Le ciel brillant comme un vitrail

N’épand qu’un jour de soupirail

Sur leurs lamettes de corail

        Ensorcelées,

Mais dans la roche et le marais

Ils sont écarlates et frais

Comme leurs frères des forêts

        Et des vallées.

Ils bruissent dans l’air léger

Sitôt que le temps va changer.

Au moindre aquilon passager

        Qui les tapote,

Et se démènent tous si fort

Sous le terrible vent du Nord

Qu’on dirait du sang qui se tord

        Et qui clapote.

En vain, descendant des plateaux

Et de la cime des coteaux,

Sur ces lumineux végétaux

        L’ombre se vautre,

Dans un vol preste et hasardeux,

Des libellules deux à deux

Tournent et vibrent autour d’eux

        L’une sur l’autre.

Frôlés des oiseaux rebâcheurs

Et des sidérales blancheurs,

Ils poussent là dans les fraîcheurs

        Et les vertiges,

Aussi bien que dans les sillons ;

Et tous ces jolis vermillons

Tremblent comme des papillons

        Au bout des tiges.

Leur chaude couleur de brasier

Réjouit la ronce et l’osier ;

Et le reptile extasié,

        L’arbre qui souffre,

Les rochers noirs privés d’azur

Ont un air moins triste et moins dur

Quand ils peuvent se pencher sur

        Ces fleurs du gouffre.

Les carmins et les incarnats,

La pourpre des assassinats,

Tous les rubis, tous les grenats

        Luisent en elles ;

C’est pourquoi, par certains midis,

Leurs doux pétales attiédis

Sont le radieux paradis

        Des coccinelles.

Maurice Rollinat  ( 1846 - 1903 )