Il étaient quatre petits renardeaux.... avec un poème " le petit renardeau " de Maurice Rollinat

Ils étaient quatre, quatre petits renardeaux, en ce jeudi de l'Ascension, venus s'ébattre dans mon jardin. Une surprise bien agréable. Mais d'où venaient-ils ? Je ne le sais !

Encore trop petits, les parents ne devaient pas être bien loin, mais ne se montrèrent pas.

J'eus le temps de les photographier derrière mes vitres, n'osant sortir de crainte qu'en me voyant il ne s'échappent.

Si je me suis amusée de leurs jeux, je n'ose plus laisser ma porte-fenêtre ouverte, en mon absence de la pièce, de peur de les retrouver dans ma maison. 

Celui-ci m'observait, à moins qu'il ne posait pour la photo.

Prima

Au bord de l’étang, le petit renardeau

Suit à pas de loup sa mère la renarde,

Qui s’en va guettant, sournoise et goguenarde,

Le canard sauvage ou bien la poule d’eau.

— Des nuages bruns couvrent d’un noir bandeau

Le soleil sanglant que l’âpre nuit poignarde.

Au bord de l’étang, le petit renardeau

Suit à pas de loup sa mère la renarde.

Sur un bois flottant qui lui sert de radeau,

Soudain la rôdeuse en tremblant se hasarde ;

Et moi, curieux et ravi, je regarde,

Caché par les joncs comme par un rideau,

Au bord de l’étang le petit renardeau.

Maurice Rollinat ( 1846 – 1903 )

" Il est revenu le temps du muguet " avec un extrait d'une ballade de Charles d'Orléans

«  Il est revenu le temps du muguet… » 

 chantait Francis Lemarque.

« Le Dieu d'Amour est coutumier,

À ce jour, de fête tenir,

Pour amoureux coeurs fêter

Qui désirent de le servir;

Pour ce fait, les arbres couvrir

De fleurs et les champs de vert gai,

Pour la fête plus embellir,

Ce premier jour du mois de mai »

(Charles d'Orléans, ballade  n°48)

*

Impression de printemps ... poème de Paul Verlaine

«  À l’entrée du jardin

fleurit le blanc

d’un camélia »

Ueshima  Onitsura

( 1661 – 1738 )

Il est des jours - avez-vous remarqué ? -

Où l'on se sent plus léger qu'un oiseau,

Plus jeune qu'un enfant, et, vrai ! plus gai

Que la même gaieté d'un damoiseau.

L'on se souvient sans bien se rappeler...

Évidemment l'on rêve, et non, pourtant.

L'on semble nager et l'on croirait voler.

L'on aime ardemment sans amour cependant

Tant est léger le coeur sous le ciel clair

Et tant l'on va, sûr de soi, plein de foi

Dans les autres, que l'on trompe avec l'air

D'être plutôt trompé gentiment, soi.

La vie est bonne et l'on voudrait mourir,

Bien que n'ayant pas peur du lendemain,

Un désir indécis s'en vient fleurir,

Dirait-on, au coeur plus et moins qu'humain.

Hélas ! faut-il que meure ce bonheur ?

Meurent plutôt la vie et son tourment !

Ô dieux cléments, gardez-moi du malheur

D'à jamais perdre un moment si charmant.

Paul Verlaine (  1844 - 1896 )

 Paul Verlaine, admiré en France et à l'étranger, avait pu mesurer son audience lors de conférences qui l'avaient mené en Belgique et en Angleterre. Miné par la maladie il mourut seul dans un dénuement presque absolu. À ses obsèques, Mallarmé, Moréas et Coppé salueront avec émotion la figure de ce poète considérable.

La lettre '' H '' ..... poème de Khalid RASHDAN

La lettre «  H  ou  h  » est appelée à disparaître de l’orthographe . Ainsi l’aurait  voulue l’Académie française en 1990 ? 

Pointilleuse en ce qui concerne l’orthographe, pardon,  l’ortografe ,  «  ortografia  » en italien, je ne vais pas trop la regretter. En effet cette lettre n’existant pas dans la langue italienne, elle me cause, depuis quelques temps,  bien des problèmes dans certains mots de notre langue ne sachant plus toujours où la placer.... l'âge peut-être en est la cause.

Notre langue étant une langue vivante, elle a bien évoluée depuis Ronsard, donc je ne suis pas particulièrement contre, mais je doute que l’orthographe de certains jeunes s' en améliore pour autant !

Prima

La lettre '' H ''

J’ai la forme d’un escalier

Avec deux colonnes liées

Juste à une si courte marche

Mais je ne bouge, je ne marche

Je me divise en deux parties

Ce que j’ai déjà averti

Le ‘’ H ‘’ muet est la première

Le voici en deux cas ! Mes chers !

Trouvant le ‘’ H ‘’ muet devant

Toutes les voyelles souvent

C’était bien le cas du mot ‘’ Huit ‘’

‘’ Hiver ‘’, ‘’ Habit ‘’, ainsi de suite

Le cas d’après une consonne

Le ‘’ H ‘’ muet a deux colonnes

C’est dans les mots formés de deux

Éléments comme : ‘’ Malheureux ‘’

Aussi ce ‘’ H ‘’ s’écrit avec

Tous les mots d’origine grecque

C’est le cas du mot : ‘’ Épithète ‘’

‘’ Théâtre ‘’,’’ Rhume ‘’et je m’arrête

Ma deuxième partie s’appelle :

Le ‘’ H ‘’ aspiré, c’est lequel

Qui nous permet de prononcer

Séparer deux voyelles ; c’est,

Bien le cas du mot ‘’ Préhistoire ‘’

‘’ Hérisson ‘’, ‘’ Héros ‘’ et ‘’ Hangar ‘’

C’est, sans doute, la lettre ‘’ H ‘’

M’avez-vous compris, que je sache ?

Khalid RASHDAN

Bonne année avec un poème de Luce Guilbaud..... Année nouvelle

Plus d’un mois que je ne suis revenue sur le blog.

Un peu de fatigue, les vacances de fin d’année avec les enfants, petits-enfants, sans oublier mon arrière-petit-fils Tom au sourire coquin, puis une grippe, atténuée, certes, ayant été vaccinée, mais bien désagréable !!!

Peut-être aussi un peu de lassitude, blogueuse depuis 2001… déjà 15 ans !

De retour, je souhaite à chacun de vous une bonne année 2016, qu’elle réponde à vos souhaits les plus chers. Amitié. Prima

Année nouvelle

donne-moi les oiseaux

qui possèdent les mots

doux et tendres

les mots du cœur

du grand arge

et de l’évasion.

Année nouvelle

donne-moi les fruits d’or

dont chaque graine

égrène les notes

qui chantent la douceur

d’aimer en arpège

jusqu’aux montagnes bleues

derrière l’horizon.

Luce Guilbaud.

( poète et peintre née en Vendée en 1941 )

Magie de la nature poème de Maurice Rollinat

" Pour comprendre la nature, il faut l'aimer, et pour l'aimer, il faut être initié à son langage."

Citation de Jules Claretie ;

La libre parole (1868)

Béant, je regardais du seuil d'une chaumière

De grands sites muets, mobiles et changeants,

Qui, sous de frais glacis d'ambre, d'or et d'argent,

Vivaient un infini d'espace et de lumière.

C'étaient des fleuves blancs, des montagnes mystiques.

Des rocs pâmés de gloire et de solennité,

Des chaos engendrant de leur obscurité

Des éblouissements de forêts élastiques.

  

Je contemplais, noyé d'extase, oubliant tout,

Lorsqu'ainsi qu'une rose énorme, tout à coup,

La Lune, y surgissant, fleurit ces paysages.

Un tel charme à ce point m'avait donc captivé

Que j'avais bu des yeux, comme un aspect rêvé,

               La simple vision du ciel et des nuages ! 

Maurice ROLLINAT   (1846-1903)

Grèves normandes.... poème de André Lemoyne

Plus Normande que Bretonne par ma naissance, depuis bien des générations, j’ai souvent chanté la Bretagne et l'Italie  en oubliant la Normandie… pourtant ce fut mon enfance, mon adolescence dans des années difficiles.

Le Mont Saint-Michel est lui aussi normand de par le caprice du Couesnon, cette rivière qui «  dans sa folie mis le Mont en Normandie »…

Il y a fort longtemps rentrant de l’école une de mes filles me dit «  Tu es Normande, donc tu descends des barbares », pas tout à fait, lui ai-je dit, ayant eu une grand-mère bretonne !

Quant aux Vikings, avant d’être les guerriers que nous connaissons au travers de lectures ou de films, ils furent de vaillants navigateurs, des marchands et des artisans…

Je descends donc de ces peuples nordiques qui conquirent cette région si verdoyante qu’est devenue la Normandie par le traité de Saint-Clair-sur-Epte, conclu en 911…

Prima

                                                                                             À Alphonse Lemerre.

Ce soir, la pleine lune éclaire notre monde.

De l’abîme des flots elle sort large et ronde.

Presque au ras de la mer, elle est rouge d’abord ;

Mais son orbe jaunit, et la grande marée

Dans son rayonnement monte en houle dorée,

Et roule ses lueurs jusqu’aux  grèves du bord.

On voit comme en plein jour sur la courbe des plages

Les dernières maisons des bourgs et des villages,

Villages de marins et de pêcheurs normands.

Les enfants sont couchés dans le charme des rêves :

Ce long bruit cadencé du flot qui bat ses grèves

Semble un chant de berceuse aux chers petits dormants

Un vent tout parfumé m’apporte des prairies,

Où les reines des prés restent longtemps fleuries,

Quelque chose à la fois de suave et d’amer ;

Tandis qu’un grand troupeau, débouchant des vallées,

Mêle une odeur d’étable aux effluves salées

Qui montent, jour et nuit, des embruns de la mer.

J’aime à vous retrouver, grèves de Normandie,

Où travaille une race âpre au gain, mais hardie.

Fille des conquérants qui vinrent les premiers,

Sous les pommiers en fleurs que le roi Charlemagne

Avait plantés pour eux en revenant d’Espagne,

Se faire un paradis au pays des pommiers.

André Lemoyne  ( 1822 – 1907 )

Recueil : Les Roses d’antan